Слова подлетают,
кружатся вокруг меня
как ночные бабочки
около фонаря
ночью в конце лета.
Непредсказуемый танец,
не то йенка, не то диско.
А, может быть, Square Dance:
Я вдруг понимаю, что могу
немного управлять словами
и их последовательностью,
как Caller:
Allemande Left;
Heads Promenade!
Голова кругом, я пишу
несколько строк
и опять засыпаю.
Утром вижу
серебристую пыль
на моих пальцах.
Следы хрупких слов.